Простите, братишки …

Простите, что жив я, ребята!

Простите врача,

Что меня с того света достал,

И плачет душа,

Хоть ни в чем она не виновата,

И падают слезы

На мертвый холодный металл.

В воде отражается

Неба осеннего просинь

И кажется мне,

Что откуда-то из глубины

Вдруг тенью мелькнула

Моя «Эс-сто семьдесят восемь»,

Смахнув перископом

Барашек с бегущей волны.

Рассудком своим сознаю,

Что все это – лишь глюки

И что миновало уже столько зим,

Столько лет,

Но так же до боли, до крови

Сжимаются руки

И красит судьба мне остатки волос